La crasse sur les vitres s’amuse avec un soleil timide, nous essayons de voir au dehors mais la torpeur fige notre regard, boit nos alarmes, avale nos désirs.
L’eau est trouble, on ne distingue pas le fond mais des corps invisibles nagent sous la surface, je les entends chuchoter.
Plus un geste, nous sommes vides, immobiles mais vivants.
Ce soir, avant de dormir, nous empilerons des oreillers de plumes jusqu’au cul des cauchemars, bien plus haut que la cîme des arbres.